A Bomba

Ele precisa.
Não é que despreze todas as lições de etiqueta de sua vida. Não é que negue que aquilo não só é deselegante como o coloca de volta a um estágio anterior à civilização. E ele sabe que se não fosse com ele, ele condenaria aquele comportamento como alguém que não tem falha alguma.
Mas a necessidade é grande demais.
Então ele solta. A bomba do reich contra o solo britânico. Não, não faz barulho. Ufa! Que alívio.
Ah, não. Está cheirando. Está cheirando à vergonha. Gás lacrimogêneo, bomba de efeito moral. Com sorte, ninguém vai perceber. Essa é a esperança dele.
-Ei. Você tá sentindo esse cheiro?
Uma espiã americana sussurra no seu ouvido, sem ser ouvida pelo professor. Ele pragueja em russo na própria mente antes de soltar o álibi.

-Tô. Ui. Tá muito ruim, né?

-Tá. Nossa.
Ela se foi. Ele suspira. Finalmente acabou, tratado de Versalhes. Paz. Ou assim ele achava.
É engraçado como o cheiro viaja. Ele nunca desaparece quando se precisa. Ele precisar ser cheirado. Normalmente pelas pessoas erradas.
A barbie morena passa a unha pelo nariz, imaginando o que é aquele odor que não faz parte do seu mundo. Seu nariz se crispa. E a sirene soa:
-Ui, que nojo!
De repente, todos estavam sentindo. Os descerebrados, os inteligentes, os poucos maduros e as maduras demais.
-Mas que nojeira!
-Quem foi?
-Vai no banheiro, cara!
Ele começa a suar. Como escapar? Como escapar?
-É. Que nojo.
Diz, acusando os olhos com o olhar. Não sente culpa. Está salvando a própria vida.
O professor finalmente se envolve. Vem até o lado dele e cheira. O garoto fecha os olhos e espera.
-Puta que pariu, viu!
A porta é aberta. O ventilador é ligado. Aos poucos, os gases nocivos se afastam. Agora ele está livre, saiu impune.
Ainda assim, assina um protocolo de Kyoto. Um aperto assim, nunca mais.

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